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Polaroids

- Los finales felices son una fabricación de la gente que no entiende que nada se acaba nunca. Mejor quiere para siempre. Si pides un final, regularmente es lo que obtienes.

- Caminar con madera endeble bajo los pies es una sensación placentera, nunca estás más vivo que cuando sabes que estás en peligro. Eso deben sentir los toreros, los pilotos y los ejecutivos de tele-marketing.

- Más allá de hacerse más viejo. Amigo lector, nunca te preguntaste ¿qué se sentirá crecer?

- Recordaré este año para siempre como el año en que dejé de ser joven. Llegaron las canas, se acabaron las ilusiones juveniles. Empiezan los planes, que a diferencia de las ilusiones, suelen tener un fin, bueno o malo.

- Nunca Jamás no existe. Pero eso, bien visto, no es triste. De todos modos, si existiera, el mundo de este lado de la tercera nube anda escasos de pensamientos felices.

- Esta semana tuve un buen round con mi lado obscuro, más en posts futuros porque las sombras solo retratan bien en manos entrenadas.

- El tiempo es el mejor terapeuta de todos. Embellece algunos recuerdos, borra otros, altera otros, y cuando no puede curarte (casi siempre) te mata y se busca nuevos pacientes.

- Nunca es tarde. Miento. Ya es tarde, tengo que ir a dormir. Buenas noches.

- Sonríe más, o no. En el fondo todos sabemos que la mitad de las veces la mitad de la gente sonríe para ocultar que el doble de cosas que quisiera es el doble de triste de lo que deberían.

- El apartado anterior es es una mamada matemática. La peor clase de mamadas ever. Sip, aún tomando en cuenta las mamadas con brackets.

CC>;, o sea, tsutsuku, o sea continuará. Como dije al inicio de este post: nada termina. Nunca.

Bueno, algunas cosas sí; esta entrada es un buen ejemplo. Mira...

Volar bajo, pero seguir volando

Hacer maletas es un acto complicado, se encuentra uno conque las mejores cosas no le caben en la maleta; los recuerdos no caben en la maleta, los amigos no caben en la maleta; el amor, la compañía, la familia, nada de eso cabe en la pinche maleta.


Sólo queda esperar que quien sea que empaca las ausencias, los insomnios y los ciclos cerrados no tenga una maleta más grande...

Vamos con todo, o con lo que quepa en la maleta...

Bon Voyage

Cuando regresaste a Ítaca, el bosque frente a tu casa era una fábrica de botellas de plástico

Soñar es una actividad peligrosa, los sueños son más ligeros que el aire y para perseguirlos es necesario perder un poco de vista nuestros pies. Como resultado, mientras perseguimos un sueño el mundo cambia junto a nosotros y no nos damos cuenta. Los soñadores fallidos, que tristemente son legión, un día se descubren extranjeros al regresar los ojos a tierra. No conocen el lenguaje ni el camino de vuelta a casa. La verdadera tragedia llega cuando descubren que siguen en casa, que no se han movido más de treinta metros en ninguna dirección y el mundo de todos modos los dejó atrás.

Los verdaderos crímenes

Los verdaderos crímenes, los peores,
no los persigue juez ni ley alguna,
no los cometen, crueles, los traidores.
No los perdona el cielo ni la luna.

Los verdaderos crímenes, malsanos,
los cometen los labios y las manos,
que abandonan el barco, fierro viejo,
y se llevan el alma hasta el pellejo.

Los verdaderos crímenes, pedimos,
no toquen a la puerta, hoy implacables,
dejándonos la boca hecha pedazos.

Negamos que hace tiempo, muy amables,
sus cómplices y confidentes fuimos,
y todavía negamos sus abrazos.

Si tus pies se hunden en la arena, sigue caminando

Guau, cuanto tiempo desde el último post.

Escribo esto como despedida, tiene demasiado tiempo que no escribo aquí, porque simplemente no tengo nada de qué escribir. No es que eso sea malo, me va mejor, tengo un trabajo que me gusta y me reta, estoy de nuevo en la escuela. Simplemente no tengo nada de qué escribir, a lo mejor nunca lo tuve.

Así las cosas, me despido de todos los que se animaron a leerme por acá, muchas gracias. No prometo no volver, pero si lo hago, lo haré cuando tenga algo más interesante que contar que esto. Hoy necesito un descanso y cerrar esto es un buen primer paso.

Time is running out

Un día te levantaste y algo en el espejo ya no es lo que era antes. Puede ser una cana, una cicatriz que no se puede maquillar o la sombra detrás de los ojos que te grita: "Haz algo, te vas a morir".

Nadie paga por eso cuando lo mandan a la vida, pero también nadie lee las letras pequeñas.

Es hora de escribir más, de reír más, de emborracharse más, pero también de vivir una vida más medida, porque el tiempo se nos está acabando y cada día que no hagas algo digno de recordarse es un cartucho quemado en tus oportunidades de dejar una marca en este hotel de paso que llamamos vida.

Pinche crisis de los 30

Noctambulario

Sales corriendo a la noche que te recibe con las piernas abiertas. Buscas que la noche te defina, algunos buscan que los redefina, otros que los desdibuje. Los más buscan compañía o una manera de matar el sueño.


La noche se ríe como cortesana. De tanto matarlos, te quedaste sin sueños. La noche siempre es joven, tú ya no.

Sonambulario

Tres giros y medio hacia atras con doble mortal. Nosotros siempre fuimos un clavado con mucha dificultad. Nosotros también somos como hablar de clavados a la mitad del mundial. Una llamada cruzada en el espacio-temporal, un accidente, el mejor de todos los accidentes.

De noche las luces de la ciudad son como pistas de aterrizaje para los ángeles. (también para los ángeles azules)

Cada día estamos un paso más cerca, cada día estamos un paso más lejos. Nosotros siempre se pareció a un vals. (el vals es para putos y quinceañeras)

Marilyn Manson debería cantar un cover de "Tengo la camisa negra" de Juanes.

gut nait

No subir los codos a la mesa. No escupir durante la misa

Hay una larguísima lista de prohibiciones y peligros mortales en ese lugar que se llama Nosotros. Hay abismos donde nunca ha llegado ninguna palabra, hay lugares donde el sol es tan abrazador que tenemos que escondernos de su mirada para no morir calcinados. Hay espacios en blanco, cada vez hay más espacios en blanco...

Pese a todo, estoy convencido que ese lugar tiene un poco de paraíso terrenal, no me abandona esa sensación de estar disfrutando algo que nos está prohibido, a ti a mí y a todos. Ese pensamiento me hace sonreír mientras pienso en inventar una versión de photoshop que me deje colocar esa lugar que se llama Nosotros en todas tus fotos viejas, quiero que Nosotros sea nuestro fondo de pantalla, nuestro sistema operativo, nuestro último suspiro.

El barón detrás del espejo

Es inevitable que los espejos miren hacia atrás. No miran hacia adelante, no pueden. Por eso los espejos no saben manejar, planear, y como sabe todo el mundo, tampoco saben amar más que en el recuerdo.

El destino te rasca con dedos largos y fríos

Nada ganamos conjugar
No existe el futuro perfecto progresivo
Las cosas se escapan hacia el pasado participio
Los recuerdos se permean en un pasado cada vez más simple
El presente siempre progresivo
Separa al sujeto y al predicado
Y yo cada vez le veo menos objeto directo
A estos indeterminados
En busca de un idioma que aglutine
y lo convierta al final todo:
Amor, dolor, ira, recuerdos, despedidas, saludos, traiciones, besos y jadeos,
en una palabra que nadie nunca se atreva a pronunciar
por miedo a morir petrificado

Se encienden las luces de la sala y salimos, los últimos, y sin tomarnos de la mano

Hay una luz morada al final del pasillo, nadie se atreve a ir por miedo a que del otro lado de la puerta esté esperando para emboscarnos la felicidad. Nadie se atreve, nosotros tampoco...

Un hombre tiene una estufa con gas suficiente como para hervir dos litros con agua, los utiliza para bañarse a jicarazos. Dijiste que era un error de continuidad muy tonto, Por qué no se baña con agua caliente en la regadera, si tiene gas. Te miro a los ojos y me doy cuenta de que no sabes morir lentamente como mi vecino, que comenzó a pudrirse el día que murió su mujer, nadie lo notaba más que por el olor. Mi vecino empezó a oler a muerto 5 años antes de morir. Al final, después de muerto, sus familiares pintaron la puerta y echaron jabón encima de su olor y su recuerdo. El único rastro que recordaré de él para siempre. Una postal en su puerta, con un piolín de la navidad del 2006, año en el que murió de verdad, que ningún pegamento pudo quitar.

Los caballeros no tenemos memoria RAM

Julia llora en silencio en su habitación antes de dormir. Pedro mira la televisión y no se da cuenta, distraído de todo lo que sucede a su alrededor. A la mañana siguiente Julia empaca sus cosas en dos maletas grises y un neceser azul mientras Pedro trabaja, sale olvidando adrede cerrar la puerta de entrada, antes de subir a la moto de su instructor de Yoga y perderse para siempre.

Pedro no escucha nada todo el día en el trabajo, trata de recordar lo que vio en la televisión ayer y descubre que no estaba prestando atención, distraído por completo de todo lo que sucedía a su alrededor. Su jefe le anuncia un recorte de personal y tiene que que dedicar el resto de la tarde a poner todas sus cosas en dos cajas de cartón grises y un folder azul, antes de salir y subir a su auto para llegar a su casa a que, durante algunas horas, la noticia del robo de su departamento lo distraiga del diagnóstico de cáncer terminal.

Por favor no siente a los niños en las escaleras eléctricas

Envejecer es como la música de un bandoleón: hermoso, nostálgico y al final, profundamente triste.

Cuando tenía 7 años le dije muy decidido a mi madre que yo quería ser astronauta, chofer de ruta 100, o nada...creo que todo lo que hice después de esa tarde fue un único y terrible error vocacional.

Todo lo que pasa en la vida puede resumirse como una larga despedida, que culmina cuando algún piadoso pone tierra de por medio entre tú y todo lo demás

Lo que no te hace más fuerte, te destruye

Hay una fila infinita que termina en una puerta que siempre está cerrada; en ese lugar venden algo que todo el mundo necesita, pero nadie sabe que es...

El índice de criminalidad ha subido vertiginosamente desde la extinción del sol en nuestro sistema solar, parece ser que todos los días muere alguna persona en la bañera, frente a su computadora, recibiendo sexo oral en el callejón de detrás de una florería...

Genaro inauguró su primer negocio con el rezo de dos padresnuestros en la oscuridad, antes de encender la luz o recibir a su primer cliente. Tuvo mucha suerte y en una sola mañana despacho cuatro clientes y decidió cerrar temprano. Llegó a su habitación y le pidió a su mujer que le preparara agua caliente para meter la mano izquierda, que le dolía y sangraba por un diente que chocó contra el nudillo en el último trabajo del día.

En química orgánica te dicen que cada partícula de oxígeno tiene seis enlaces. Tiene mucha más suerte que nosotros, que muchas veces pasamos la vida entera buscando uno sólo

Se vende sillón con chinches

Caminar en círculos, tropezar siempre con la misma piedra, sentarse en la misma banca, besar a la misma mujer, morder la misma mano, beber el mismo trago (amargo), caminar en círculos...

Conocer una mujer que se vuelva loca el día en que, saliendo de su casa, un pajaro muerto le cae en la cabeza.

Hoy en la mañana un hombre tiró su identificación a la salida del metro, cuando le avise me agradeció como si le hubiera salvado la vida. Imagino a un asesino a sueldo haciendo lo mismo, ayudando viejitas a cruzar la calle para sentir lo que es que lo miren a uno como un buen hombre, todo esto de camino a matar al nieto de la viejecita que no tendrá tiempo de ver al cadaver agonizante porque nadie le ayudará a cruzar la calle en el camino de regreso...

Pretextos para caminar

La vida como un truco de magia, de la barata, de la de verdad. Todo lo que deseas siempre está tres pasos adelante, todo lo que deseas está tres pasos atrás (este orden se puede invertir).

Despiertas pensando que es julio, con lágrimas en los ojos. Escribes un mensaje antes de buscar a tientas las llaves de tu auto, tomar esa fotografía enmarcada y salir corriendo hacia febrero.

Lo primero que cualquier humano aprende es a llorar. Hay quien sobrevive toda su vida sin aprender nada más.

Encender cigarros antes de morir y después de venirse

La vida está llena de veredas que se van.

Cuesta trabajo apoyar el pie después de intuír esto, la vereda puede terminar en un callejón agonizante en Turquía o vendiendo carne seca afuera de las pirámides de Egipto, o aquí.

La eternidad como la madre de todas las fobias.
La soledad como la palabra de la eternidad, que nos susurra su canción al oído.

Al aceptar que el universo es infinito aceptamos que todo es posible.
También que todo sea inútil.
También que estés solo.

Boomerang

Perdonar a otros es perdonarse a sí mismo, un hombre perdona en los periódicos al asesino de su esposa. Llega a su casa por la noche a mirar largas horas al techo esperando ver ese perdón llegar hasta él.

Tu dices que sólo te seguimos los vagabundos y yo. O eso decías, cuando decías...

Cada vez está más cerca el momento, este año no sé si te voy a ir a ver, no sé si el tiempo cure.

filosofraudes

La fiebre empaña mi mirada. Recuerdo canciones que no son canciones, escritas con letras que no puedo repetir en voz alta. Pienso que tal vez es un recuerdo de hace demasiado tiempo, antes de que Prometeo bajara a picarnos el culo con una zarza ardiente. Las canciones son coreadas por niños y una voz de mujer en un megáfono. -Se parece a mi vida.- Te digo, sin saber quien eres tú.

Alguno de estos días salgo a respirar aire fresco. La puerta a mi izquierda y la ventana a mi derecha, regreso al departamento cuando empiezo a simular el salto en mi cabeza. El impulso y la cortísima sensación de libertad, no imagino el plaf ni mi cuerpo sangrando al fondo del cubo de ventanas, no imagino los noticieros ni la cara de mi madre angustiada por nunca poderme decir que le diagnosticaron diabetes.
´
Afuera, en las calles, la gente baila su baile de máscaras. Imagino que salgo y toso en un camión, la gente me carga en brazos enguantados de látex mientras me arranca las extremidades con una ira proporcional a su impotencia. Me siento como el ultimate rockstar, Grenouille en sus últimos momentos, disfrutando todo el dolor que el amor guarda detrás de su sonrisa vacía.

La gente se me escapa entre los dedos. Pienso que si toda la gente se sigue cubriendo la cara llegará un día en que nadie reconozca a nadie. Todos caminaremos buscando a alguien, temerosos, fríos, ajenos.

"Quiza exista una indiferencia entre las cosas"

Exor-cidios

Escrito con tinta azul en el borde del menú de un café.

1. Comprábamos recuerdos guardados en botellas de formol, para que los gusanos no acabaran con ellos. Nos dijimos la verdad a cuentagotas, pequeñas dosis en días y días de conversación, como quien se inmuniza contra algún veneno mortal. Nos acostábamos al pie de las fuentes, regalábamos nuestros juguetes, dormíamos en los parques, hasta que no tuvimos más juegos en las manos, sólo un frío mortal, bajo las cobijas.

2. Venimos de otro tiempo. Fumábamos en los cafés, nos mentíamos a la cara, tomábamos cerveza después de las dos de la mañana. Nos clavamos cuchillos en la espalda, demasiado grandes para la espalda de un adolescente. Hoy nos odiamos por costumbre, aunque los cuchillos, tan pequeños como agujas, hayan caído casi inmediatamente al contacto con los verdaderos latigazos. No fue extraño que al terminar ninguno de los dos se levantara a pagar la cuenta.

Escrito con lápiz labial rojo, en el espejo de un hotel de paso.

1. Caminábamos por las calles sin tomarnos de la mano, guardábamos tantos secretos ajenos que acabamos por crear unos propios, nunca aprendimos a vivir bajo la luz del sol.

2. Rompíamos vidrios de los coches en los cruces de autos, nos sentábamos en puentes amarillos y dejábamos colgar nuestros pies. Lo único que nos salvó de caer fue mantener apretadas nuestras manos y nunca mirar hacia abajo, nunca mirar atrás...

Escrito con aerosol verde, junto a una tienda de zapatos.

1. Pintaremos grafittis en las orillas de todas las avenidas. Comeremos a destiempo, pariremos con dolor, nos desgarraremos el uno al otro. Nos olvidaremos que existimos, hasta que finalmente dejemos de exisitir.

2. Un día espero encontrarte allá, del otro lado de todo esto. Más allá de los escombros.

English Breakfast

Huevos con tocino en la mesa de un casino en Montecarlo...

Apostar a la ruleta todo lo que se tiene en una vuelta, ver ganar el número adecuado con el color incorrecto. A veces las cosas son así, hasta en el lugar correcto hay variantes pequeñísimas, a veces ganar implica más que saber la respuesta.

Salchichas fritas en el buró junto a la cama...

En la televisión una noticia importante sobre el suicidio de un futbolista en el medio tiempo del partido que jugaba. Las sábanas destendidas indicando que su dueño no tuvo tiempo de arreglarlas al salir. Tal vez no tuvo tiempo de muchas cosas más.

Jugo de naranja derramado en el desierto de Sonora...

El contenedor sólo tenía lugar para una fruta completa y tuvimos que exprimir la otra mitad, como siempre sucede en esos casos un poco de jugo cayó al suelo.

Allí sigue hoy, a veces escribe "desperdicio" con la punta de un palito en la arena, un buen ejercicio de exorcismo...

Primera Plana

Un hombre camina en el desierto. Siente el frío del chaleco de explosivos haciéndole cosquillas en el vientre y las costillas, bajo la camisa. Observa los remolinos en la arena mientras camina hasta donde no haya ninguna criatura o planta cerca. Sus restos atraeran a algunas criaturas a ese punto. Llevando vida a un lugar donde no la había antes. Ese pensamiento lo consuela un momento antes de activar el mecanismo.

Los periódicos lo recuerdan como el más incomprensible acto terrorista de la historia, especulan sobre lo que puede haber bajo el desierto, encontrando ahí, ¿qué más? Petroleo, poco después.

Los amigos de ese hombre, siempre llenos de ideas nuevas y maravillosas, crean mil historias y explicaciones que casi inmediatamente rebasan a la verdad, y poco tiempo después la reemplazan.

Creo que las mejores cualidades de ese hombre se hicieron evidentes después de que desapareció en pedazos.

Desaparecer en mil pedazos fue ser cortés con la gente que lo buscó. Permitiéndoles a todos la oportunidad de encontrarlo, en vez de sólo a uno de ellos.

Visite la dulcería

Hablar de inventos que definen nuestra generación
como si ser apático fuera un mérito, tomando cerveza.
Más tarde contener el sabor a tierra en la garganta
cuando alguien pregunta si conocemos gente casada.

Hablar de renunciar con el espejo,
observar el reflejo al otro lado,
los círculos negros alrededor de los ojos.
Escuchar una voz que no es la tuya decir,
que si alguna vez valió la pena morirse por algo:
es hoy, es por esto.
Rayar con lápiz las sonrisas en las fotos viejas,
representar el papel de tu libreto con una sonrisa,
aunque no sea el que uno quisiera tener.
Hacer una reverencia, y salir del escenario...

13 es un número de la buena suerte...

Que sufra el hígado, no el corazón...

1.-Hay un refrigerador con un pastel en proceso de descomposición.
2.-Hay dos personas que miran al mismo lugar en diferentes momentos, ¿verán lo mismo?
3.-Hay tres chinitos y tres chinitas en un trabalenguas que nunca me podré aprender.
4.-Hay cuatro paredes indestructibles.
5.-Hay cinco días en el primer mes de todos los años.
6.-Hay seis moléculas de humedad.
7.-Hay siete velas, pero ninguna está en mi casa.
8.-Hay seis recuerdos imposibles de borrar.
9.-Hay cinco cerraduras vacías.
10.-Hay cuatro dedos vacíos en todas las manos.
11.-Hay tres personas en un elevador.
12.-Hay dos puertas para cada laberinto bien construído.
13.- Hay un lunar que nunca será mío.


No hubo 14 para nosotros...

Humphrey Boggart se suicidó dos años después...

Estos días mi vida se parece a un aeropuerto en blanco y negro...

Estoy considerando abrir un café que en realidad sea un bar que en realidad sea un casino que en realidad sea un centro de ventas de pases ilegales, de escapatorias del infierno.

Casablanca inventó los clichés...

Todo el dolor del universo cabe entre 4 paredes,
las paredes del Café de Rick.

Everybody goes to Rick's.

Cuidado con los oasis

Lo más importante para atravesar un desierto es:




- no confundir espejismos con oasis, o viceversa.

- No olvidar en ningún momento que uno está en el desierto,
no llamar a las cosas por un nombre que no sea el suyo.

- Caminar sin acelerar el paso, caminar sin disminuir el paso.

- Saber reconocer si el desierto ganó, tener un poquito de dignidad.

- No sentir mucha sed.

- SIEMPRE mantener el control.

- NUNCA mirar atrás.


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Morir de sed es mucho más fácil, los desiertos tampoco tienen paredes.

7 pecados, lujuria. BORRADOR

Es algo que nadie te puede platicar, tienes que vivirlo—Escribió Joel en su diario.—Cuando te vienes siete veces en cuatro horas crees que puedes tocar a Dios. Para la décimo tercera te das cuenta de que no hay un Dios, lo único que hay es ese interminable mar de gemidos, pezones, semen, saliva y sudor. Entonces tal ves por primera vez te dan ganas de levantarte y salir del departamento a fumar un cigarro o a tomar un café y caminar por la calle tomados de la mano, o sin tomarse de la mano. Sólo que no puedes, el departamento está cerrado y los dos hicieron los arreglos muy bien para que nadie los encuentre. No necesitas voltear a ver el suelo junto a la cama, lleno de condones, latas de comida, vitaminas y demás. Estás atrapado. Sólo por un momento pero te dan ganas de gritar.

Esa sensación termina siempre después de la primera pausa para comer.---Joel escribía en su diario mientras Clementine dormía plácidamente junto a él.

Joel revisó lo último que había escrito, no escribía desayuno porque desde que acordaron no llevar relojes al departamento el tiempo no pasaba igual allí adentro; así que “desayuno” le pareció inapropiado. Con la mano libre acariciaba uno de los pechos de Clementine, distraído. Hasta que un gemido entre sueños de ella y un cambio de posición lo hizo tener que reprimir una erección. Quería detenerse unos minutos, ver cuanto tiempo podía contenerse antes de iniciar de nuevo. Nunca había podido esperar más de 10 minutos en las dos semanas que llevaban allí, tal vez hoy tampoco. Además todo podía ser una alucinación, era un caso de uno en cinco millones, pensó Joel mientras el deseo callaba momentaneamente en él la idea que lo dejaría sin dormir durante tantas noches.

---Los mejores pretextos se me han ocurrido siempre cuando se trata de acostarme contigo-- Escribió Joel antes de cerrar su diario y pasarle una mano por el cabello a Clementine, mano que siguió su camino por un rato, acariciándola hasta que despertó y volvieron a empezar. Johnny Depp en Don Juan DiMarco había dicho que la vida no era más que lo que hacías entre cada acostón. O igual no fue esa película, pero Joel recordaba que si, le gustaba pensar que sí, y de todos modos fue en una película, de eso estaba seguro. El punto es que cuando los dos entraron al departamento se deshicieron de todos los intermedios. Comida, agua, una regadera, un baño, condones y una cama. Ni siquiera tenían luz eléctrica, y la mayoría de las velas que habían llevado habían acabado en la piel y boca de ambos, antes de que Joel guardara unas cuando empezó a dormir menos. Al principio pensó que nada más era que le gustaba ver a Clementine dormir, aunque eventualmente terminaba despertándola cuando no podía soportar más tiempo, y a decir verdad nunca podía soportar mucho tiempo así que cuando el insomnio no recedió tuvo que buscar algo para no tener problemas con Clementine. Fue entonces cuando empezó su diario. Con letras grandes había puesto una cita, no se acordaba de donde, en la portada.

“La felicidad es una cárcel, Evey. De hecho la felicidad es tal vez la peor cárcel de todas”

Y llenó y llenó páginas cada vez que no podía dormir.

---Escribir y coger con los únicos actos de creación desinteresada que tenemos los hombres.—Joel escribió eso la primera vez que le pareció escuchar un temblor en el vientre de Clementine. Por supuesto no podía ser, entre pastillas y condones no había manera posible de que Clementine estuviera embarazada. Contra su voluntad Joel se imaginó muchas noches siguientes al esperma que lograra tal hazaña. Tendría que ser como un soldado o un agente secreto.

---¡Ja,ja,ja. Un agente secreto. Qué puta risa!

Es curioso como la felicidad puede ser alterada por el menor detalle. A partir de ese día Joel le dedicaba todo el tiempo que no pasaba en la cama con Clementine a racionar la comida. Empezó a comer menos y eso se notaba en la cama. Clementine, que no sabía nada, pensaba que era porque Joel perdía interés, y lloró algunas noches abrazada a él. Hasta que Joel decidió comer bien uno de cada tres días para que ella no lo notara. Comenzó a soñar cosas extrañas. Soñaba con Clementine antes, con un vestido corto blanco, la piel bronceada y un niño abrazado a sus piernas, con un juguete en la mano. ---El niño--diría ella—era idéntico a ti. Soñaba que se la robaban los piratas. Soñaba que al fin se acababa la comida. Hacer planes para encerrarse y morir no es lo mismo que llevarlo a cabo. Hasta Romeo y Julieta habían necesitado un empujón.

Joel empezó a hacer cuentas de cuanto duraría la comida. Escribió números en los botes de crema Chantilly con que decoraba a Clementine, en las paredes, en los reversos de todas las cajas de cartón, en la espalda de Clementine, y en sus piernas, y en sus nalgas. Llenó de números cualquier espacio disponible en el departamento. Gracias a Dios la reja de la ventana tenía un agujero para tirar basura, o Joel se habría ahogado en condones usados y sus cajas llenas de números hace más de un mes. Poco tiempo después Joel se pasaba las noches ordenando y reordenando la comida mientras Clementine dormía. Empezó a idear un sistema para pedir ayuda por la ventana, como las cartas adentro de botellas náufragas. Para ver si alguien los descubría y rescataba, confiaba en que en el peor de los casos la descubrieran a ella aunque él ya no estuviera ahí. Confiaba en que ella se salvaría, hijo o no.

---No deben quedar más de dos semanas. Tengo que terminarlo hoy---Escribió Joel en su diario, y lo cerró por última ves. La comida se estaba terminando. El baño sería probablemente el mejor lugar. Acarició suavemente un pezón de Clementine mientras luchaba por contener la erección, 5 minutos, 10 minutos, 15 minutos y se inclinó sobre ella, y al fin la besó y se levantó al baño. Poco tiempo después un sonido sordo sonó en el suelo del baño y otro en la habitación. La sangre de Joel viajaba lenta pero constantemente hacia la rejilla de la regadera. Joel tuvo el tiempo de ver entre sombras a Clementine salir llorando de la habitación con su diario en la mano, y tenderse junto a él en el mismo lugar donde la policía encontraría una pareja muerta en la regadera. La mujer mostraba huellas de fuerte e ininterrumpida actividad sexual, se cree que fue repetidamente violada durante semanas y al final acabó con su agresor en un descuido, perdiendo su vida. Los doctores nunca le confirmaron si estaba embarazada a nadie que no fuera su pariente cercano.

Leaaaaving, on a jetplane

Hoy todo el mundo amaneció bajo el agua.
Todo transcurre más lento,
la gente me mira con los ojos vidriosos,
nadie parece entender porque,
pero todos se están ahogando.

Enjoy the silence

Por hoy no voy a decir nada, hasta que tenga algo bueno que decir.

Me pongo los audífonos, me desconecto y escucho a Depeche Mode.

"Words like violence
Break the silence
Come crashing in
Into my little world
Painful to me
Pierce right through me
Cant you understand,
Oh my little girl?"


Has the jury reached a verdict??

Paisajes del apocalipsis pintados con aerosol

Hoy transmitieron el fin del mundo por la televisión. La gente se sigue preparando afuera de mi departamento para cuando llegue. Los supermercados están llenos de filas, los caminos están llenos de escapatorias, la televisión está llena de salvaciones, los parques están llenos de lágrimas, las hojas secas están llenas de pisadas, los finales están vacíos de mientrastantos. Mi departamento está lleno de espacio, de espacio vacío.

En medio de tanta confusión me pregunto dónde estará toda la gente, es una lástima que sea una transmisión diferida. Todas las caras que se ven en la televisión sonriendo ya deben estar en otro lugar.

No puedo ser Dédalo sin una vela tuya en mi casa

Me preguntaste que qué pasaba si no sabíamos volar,
si algún día la humedad puede derrumbar las casas junto al mar,
si la arena y la brisa borrarán al final cualquier grafiti,
si en dos meses estaré escribiendo
sobre viajes en alguna otra carretera,
sobre algún otro mar...

Me comentas que construir en la playa no es fácil,
hacen falta permisos, papeles, trámites,
que hoy en día los taxistas no hablan de leyendas,
sino de asaltos, de los sitios que no son sitios,
y de problemas...
que las jaulas de oro no dejan de ser jaulas
por no tener cerradura,
que haría falta que no tuvieran barrotes,
que es tarde para ir al trabajo, que no hay tiempo para soñar.

Me recuerdas que cada sonrisa despierta una pregunta,
que cada mano es también un dedo acusador,
que las calles son monstruos, donde acecha un mundo
donde...
yo...
no...
existo.

Me afirmas que no puede sostenerse una casa sin paredes,
me hablas de la ley de gravedad, del equilibrio de las cosas,
maldito el día en que Isaac Newton
abrió oficinas para auditar los sueños.



NO TE CREO



Yo sigo en el laberinto, sentado mirando el cielo,
escribo estas líneas en las paredes,
llenas de grafitis, llenas de vueltas a la izquierda,
mientras recuerdo,
y pienso en lo increíble que sería volar hasta tocar el sol...

Sobre volar

Es como aprender a manejar, probar el chocolate por primera vez, probar alguna droga tailandesa hiper-adictiva, pintar un cuadro, fumarse un cigarro, desayunar hot-dogs, despertar y buscarnos las manos, dejar de fumar, comerse la sal de gusano de una botella de mezcal, ganar un millón de dólares, apedrear un cristal indestructible, pintar un grafitti y muchas cosas que no puedo determinar exactamente.

Todo al mismo tiempo.

Construir casas sin paredes

Construirte una casa junto al mar,
alrededor del cadaver de nuestro coche sin ruedas.
Construirla sin paredes,
para nunca sentirnos extranjeros.
Regalarte la llave maestra
de las jaulas de oro de todo el universo,
sin comprar ninguna para nosotros.
nunca jamás encender la televisión,
ni las luces.
Buscar a tientas el apagador,
y encontrar tu mano.


Soñar que nunca despertaremos
y será tarde para ir al trabajo.


Soñar con nunca despertar,
hasta que despertemos...

Todavía nos espera un mar en calma

Tomar un taxi y no detenerse hasta ver el mar,
cualquier mar, descubrir si todo este mundo también es un laberinto.
Descubrir las leyendas que sólo conocen los taxistas,
leyendas de putas que se transforman en abogados a medianoche,
seguir sin él cuando se le terminen las historias.
Respirar hasta que nuestro pulmones exploten, morir sin dejar testamentos,
dormir en la sala de un cine vacío, en un pueblo
donde proyecten siempre la misma película
y te dejen cocinar tus propias palomitas.
Soñar con un mundo donde
todas las bombas estén en anaqueles demasiado altos,
un mundo donde nadie pueda, queriendo o sin querer, dejarlas caer.
Detenerse cuando las ruedas del carro se rompan,
justo frente al mar. Pescar comida para ti,
escribirnos mensajes en los vidrios empañados
mientras la música suene en el estéreo
hasta que la batería se muera, y nosotros...

Lo que (no) nos espera al final del laberinto

Dar un primer paso, un segundo y un tercero.
La puerta sigue ahí atrás, la salida está al alcance del ojo.
La oportunidad de escupirle el ojo a la vida,
de hacer más con menos, de soñar a plazo fijo.
Una vuelta a la izquierda que te lleva
a la entrada de una casa que no es tuya,
que quisieras que fuera tuya.
La salida sigue atrás de ti,
subir te cuesta tres vueltas más.
Los dos ojos que abren la puerta
y súbitamente la salida no está allí,
o ya no importa, que es lo mismo.

Humedad y dolor en un estómago
que
no
es
un
estómago.

Escaleras abajo, no sé dónde estoy.
No quiero encontrar la salida,
el minotauro no sabe que estoy ahí,
pero su tesoro siempre será suyo,
sin importar que tan alto puedas gritar.

Los laberintos son el infierno,
tal vez tú seas el infierno...
un infierno para dos,
en el que sólo estoy yo solo.

Es hora de dar otra vuelta a la izquierda...

7 pecados, ira

"That which you can not hurt ends up hurting you."
-Pablo Visceral

-A mi me lo contó todo hasta el último momento, pero igual yo no sé dónde putas está, no me pueden encerrar por ser su mejor amigo, tengo derechos.

El secreto consistía en no dejar heridas, eso se lo enseñamos en los grupos de ayuda. Durante dos años Diego entró a esta habitación por lo menos dos o tres veces a la semana a desquitarse, de todo y de todos. ¿cómo la encontró? ¿dónde estaba el cuarto? Eso no es lo importante, nunca fue lo importante: una llamada telefónica, una operadora amable. Un experimento. Tu chingada madre...y la calma llegó.

Una cama matrimonial, dos buroes, dos lamparas de noche, una alfombra verde, un espejo de luna, un par de cuadros, un estéreo con algunos discos de Barry Manilow, dos ceniceros, una cómoda (vacía), tres portarretratos (vacíos) y encima de la cómoda una figurita de porcelana con un perro labrador. Tres minutos y todo eso ya no existía, en menos tiempo del que lo tomó cerciorarse de los objetos en la habitación ya les había dado en la madre. En realidad, le tomó exactamente el mismo tiempo, los fue rompiendo mientras los encontraba. ciento ochenta segundos como balazos de ametralladora y sólo quedaba él, en el centro de un cuarto hecho pedazos. Diego sonrío, de hecho Diego sonrío por mucho tiempo.

Dos años y 417 visitas después Diego seguía con la misma sonrisa. Dejó de tomar, volvió con su esposa y sus dos hijas, consiguió y mantuvo un trabajo, la vida iba de subida y c-a-d-a v-e-z que entraba de nuevo al cuarto todo estaba como la primera vez, una cama matrimonial, dos buroes, etc. Diego nunca supo como se las arreglaban para volverlo a poner todo en su lugar, y después de unos meses dejó de importarle, alguien estaba gastando una suma considerable en él y no era como para ponerse a buscarle chichis a las serpientes.

La visita 418, 4 más 1 más 8 es igual a 13, mala suerte...

Al principio Diego no notó nada, sino hasta que llegó a la cómoda. La figura de porcelana estaba rota en su lugar, uno de los ojos vidriosos del labrador mirándolo. Diego dejó de sonreír, tomó la figura rota y salió disparado de la habitación.

Una hora y quince minutos después Diego ya había pagado por la reparación, suerte que el ñor quiso trabajar en domingo, porque si no me cae que Diego se lo hubiera molido a madrazos. Apagó el teléfono por si acaso su esposa o hijas llamaban. Suerte que esto pasó en domingo, si no, habría tenido que pasar por lo menos 10 minutos al teléfono dándole órdenes a gente estúpida acerca de como hacer su trabajo si él no estaba allí. Diego se sentó a esperar 15 minutos, que fueron una eternidad. No era que estuviera roto, era que no lo había roto él. Era una puta violación, cosa de poner una demanda, si el lugar fuera suyo eso habría hecho, como ese no era el caso decidió volver. A lo mejor el perro estaría ahí a su vuelta, entero como siempre que volvía. A lo mejor la persona encargada no había tenido tiempo de repararlo antes de que él volviera, o fue por un café, o simplemente se decidió hacer pendeja, la muy estúpida. Por algún motivo pensó en su mujer y aquella vez que olvidó quitar el pollo de la jodida estufa antes de salir. Toda la pinche casa olía a pollo quemado. Ese fue el primer día que le pegó, y le pegó fuerte, y si ella hubiera estado ahí en ese momento por mi madre (bueno, por la suya) que se la hubiera vuelto a madrear.

La puerta rechinó al abrirse, Diego entró y dejó el perro en su lugar, un poco decepcionado de que no hubiera uno nuevo ahí. Entonces lo notó, el espejo de luna estaba hecho añicos, desde uno de los pedazos una parte de su cara le devolvía la mirada, como el ojo del perro hace unas horas, desvalido, suplicante. Fue entonces cuando sonó el teléfono (¿no había apagado el teléfono?). Una voz amable de operadora amable, diciéndole que el experimento había terminado, que ahora el cuarto era el que lo estaba lastimando a él, que la empresa para la que ella trabajaba no se podía hacer responsable y por lo tanto tenía que salir del cuarto y dejar la llave dentro. Nunca volver.

Nunca volver, lo que Diego volvió fue el estómago, en el baño junto a la cama matrimonial (¿había habido un baño siempre ahí?) después de eso salió, y el cuarto se veía diferente, era diferente.

Una cama matrimonial (sucia, destendida), dos buroes(vacíos, tristes), dos lamparas de noche(sin foco), una alfombra verde (rasgada en una esquina), un espejo de luna(roto), un par de cuadros(empolvados), un estéreo con algunos discos de Barry Manilow(sucio el primero, rayados los segundos), dos ceniceros(enteros, pero se verían mejor en otro lugar), una cómoda donde su ropa cabría perfectamente, tres portarretratos (su esposa y sus dos hijas) y encima de la cómoda una figurita de porcelana con un perro labrador, Diego siempre quiso tener un perro labrador.

-A mí me llamó saliendo de su casa, por lo visto antes de ir por su ropa fue a comprar cosas, herramientas, comida, un perro cachorro labrador...me llamó para despedirse y me contó toda esta serie de cosas, completamente pirado, loco. No me pregunte a mí, yo de su esposa e hijas no sé nada, ni las conozco, y de todos modos Diego nunca la habría podido lastimar, ni mucho menos matar, Diego dejó de chupar, Diego la amaba, si usted me entiende. Diego no era hombre capaz de lastimar a alguien a quien amaba...

7 pecados, gula

La primera vez, para Laura, fue no sólo la más difícil, fue inolvidable.

Las peores cosas siempre le habían pasado a Laura en viernes. No es que Roberto la hubiera dejado de querer. Simplemente necesitaba tiempo, era ella la que lo ahogaba con sus celos y escenas constantes. Roberto prometió irse para pensar las cosas y,en un tiempo razonable, analizar la posibilidad de volver. Y Laura que durante tanto tiempo había evitado las invitaciones al cine de su jefe para quedarse con él, para quedarse con él para siempre...

Laura desabotonó 3 botones de su blusa fingiendo un sollozo. Roberto, que nunca pudo dejar de ser Roberto, se quedó a dormir por última vez.

Cuarenta y cinco minutos más tarde, con el cuerpo desnudo de Roberto junto a ella, Laura al fin pudo comenzar a llorar, Roberto se había ido para siempre. Todo era como su madre decía, mejor debería empezar a comprar gatos y prepararse para ser la señora que le daba miedo a los niños de la cuadra. Con un dedo comenzó a acariciar el cabello de Roberto, que con la sangre estaba húmedo y tibio. Tibio y húmedo, Laura no pudo resistir las ganas de besarlo, se veía tan bien, recostado con la cabeza sobre la almohada blanca(roja) mirándola tan fijamente, tan perdidamente. Ahora si que no lo sorprendería mirando por encima del hombro cuando pensaba que ella no miraba. De no ser por la policía Laura podría casi sentirse tranquila, se acurrucó con Roberto y durmió dejando para el día siguiente cualquier preocupación.

El problema ahora estaba en esconder el cuerpo, Laura había visto demasiadas películas como para caer en los errores comunes, sabía que tarde o temprano un par de detectives tocarían a su puerta; uno joven y guapo, impaciente por probarse como el mejor en su departamento. El segundo viejo y experimentado, que husmearía su casa como un perro antes de sonreírle y pedirle que le llamara si sabía algo. Después de eso no pasaría mucho tiempo antes de que husmearan su basura y empezaran a hacer preguntas sobre ella. Tal vez su madre les comentaría sobre aquél asunto del mezcal en la preparatoria, pero eso no los llevaría a nada. Hasta que algún vecino metiche o un gancho al hígado del destino los pusiera sobre la pista correcta para encontrar la pista con la que la atraparían, claro que tendrían que matarla. Las mismas películas le habían enseñado que la cárcel los conventos y las escuelas para señoritas son los peores lugares para estar, primero muerta que dejar que alguna monja perturbada la hiciera hacer las cosas que veía todo el tiempo en la televisión, y luego los curas...primero muerta.

No fue hasta esa noche que se le ocurrió comérselo...

Había escuchado una vez (santa televisión) de la leyenda urbana de la mujer que vendió a su esposo en forma de tamales. Pero uno nunca sabe si la vecina de al lado es una experta catadora de carnes que de inmediato notaría el sabor, y llamaría-sólo por precaución- al detective viejo que no tardaría nada en relacionarlo con la señora de los tamales. Además estaba la posibilidad de que dejara un diente, un cabello o algo, siempre hay alguna pista. La solución era comérselo ella misma, se prometió a si misma no ser muy remilgosa si por error acababa comiéndose un diente y corrió a la cocina a prepararlo todo.

Tres horas después, con el estomago lleno Laura no podía dejar de reír. Roberto, al final cumplió una promesa, ahora si que sería parte de ella, para siempre. El resto de él estaba en el refrigerador en 6 tupperwares junto al jamón de pavo y los duraznos en almíbar, lugar seleccionado amorosamente por Laura, que lo dejó junto a las dos cosas que más le gustaban. Claro, después de la vecina del cuatro.

Para el domingo ya no quedaba nada de Roberto que no fuera parte íntima de Laura, los tupperwares vacíos y Laura sentada en un sillón, viendo a dos detectives resolviendo el caso, como siempre. Sintió pena por ellos, aquí no encontrarían nada.

El primer lunes sin Roberto fue tan cruel y terrible como ella lo había imaginado, el sandwich de pollo y el licuado no tenían comparación a lo que Roberto le había dado, y Laura pensó en lo triste que era que ya no quedara nada de él.

Ese día aceptó la invitación de su jefe a cenar...

Conforme pasó el tiempo Laura se volvió más exigente, a uno de sus novios lo llevo a vivir con él sólo para asegurarse de que no comiera porquerías, la alimentación de todos sus novios se convirtió para ella en una especie de obsesión. Todos han visto en televisión que los transgénicos son malos para la salud, y estaba ese asunto de la orina de ratas en la comida enlatada. 5 comidas ligeras al día y un poco de sexo para relajarlos cuando decidían que les gustaba más la vecina del cuatro, y ya tenían un lugar guardado en su memoria, en su corazón y en el refrigerador. Claro, junto a los duraznos en almíbar y el jamón de pavo.

Laura, a su manera los amó a todos, cuando la atraparon, por una llamada de la amable señorita del departamento cuatro, confesó todo en cuanto tocaron a su puerta, diciendo que una vez que tocaban era sólo cuestión de tiempo y que con todo y las monjas desquiciadas y esas cosas horribles de la cárceles las preparatorias y los manicomios compartían prefería ahorrarse el churro de película que todo eso haría.

Laura murió a los dos meses de su estadía en el penal de Acatitla, y siempre que los médicos le preguntaban por que no quería comer ella contestó hasta el último día que para ella comer sin amor ya no era nada.

7 pecados, prólogo

El año nuevo me hizo pensar, como casi siempre, en nuevos encuentros, en conocer gente nueva, en volver a conocer a la gente que mantengo cerca...

Conocer a alguien por sus pecados es entrar por la puerta de atrás. Evitarse el molesto simulacro de las primeras palabras tan sobadas, de los espacios sin polvo por-donde-mira-la-suegra, de las miradas calculadas y pesadas con la precisión de un jaque al pastor. En cierto modo los pecados nos hacen ser lo que somos mucho más que nuestras virtudes. Las virtudes están ahí para salir a relucir en los momentos importantes, atrincheradas esperando la orden para salir con el fusil al hombro, con la cruz en los brazos, con el corazón en la mano; los pecados están ahí siempre para ti. Son el punto medio perfecto entre Charles Darwin y Benedicto XVI. Son lo que nos aleja del mono y nos separa de dios. Son nuestra firma como especie, tal vez nuestra única verdadera aportación.

estoy terminando ira y soberbia, mientras tanto...

Copywriter, an organism that transmutes coffee into advertising (ecologic models run on alcohol or certain weeds)

El regreso de las Polaroids

Créditos al ermitaño por la imagen:




No me preocupa que se caiga un avión con funcionarios. No me preocupa que si es un complot o un narcoatentado con el modus operandi más ojete desde los granadazos. Me preocupa ver lo torcido del sentido del humor de quien sea que jala las cuerdas allá arriba,asumiendo que SI haya sido un accidente.

Mi computadora en el trabajo no tiene flechas direccionales hacia arriba o abajo. Me hace pensar en lo difícil que es avanzar o retroceder, en general.

Me encanta volver a tener trabajo. Go Chili's. Make everybody fat!

"I have to take care of you also. You wouldn`t be able to get here". Es el letdown más bonito que me han dado jamás.

Te regalo todas tus cosas, aunque suene a truco barato.

XXVII

27 años, y las cosas siguen màs o menos igual...

Los primeros en felicitarme este año fueron birthday alarm.com, gametrailers forums.com mi amigo el ermitaño y mi amigo el pez dorado. Gracias a todos.

Round 27, no espero ganar la pelea, pero espero pelear con dignidad. Como Rocky en la uno.

I am Jack`s old photographs...

Punto y coma

He dormido como 20 horas entre ayer y hoy. Me levanto, estudio un poco, me baño y me duermo, creo que la enfermedad me alborota la higiene.

El lunes comienzo en un nuevo empleo, voy a trabajar con uno de mis mejores amigos, lo cual me pone contento, aunque no es seguro que me quede en el trabajo y el apodo de los nuevos sea una basura.

Ya no pienso en ti. Ahora te veo y es como con las pelìculas que uno ha visto muchas veces, ya sabemos que vamos a decir, como y a que hora. La vida, tristemente, no tiene botòn de skip.

Mañana es mi cumpleaños nùmero 27. Un año màs viejo y no me siento mucho màs sabio, pero en esas andamos. No me deprime cumplir años, pero tampoco me emociona, nada me emociona demasiado de unos dìas para acà. Donde puede uno hacerse un chequeo mèdico para ver si no se està convirtiendo en un hombre gris(si, como los de Momo)?

El dolor propio y el dolor ajeno.

Hoy el sonido de las bocinas no estalló en mi cabeza. En su lugar, el pálido aleteo de la muerte tomó el centro del escenario. Hoy, un hermano perdió a alguien muy querido para él. Hoy dentro de muchas otras cosas me di cuenta de, que si pudiera hacer una cosa, esa sería que la gente que está cerca de mi no tuviera nunca que llorar. Desde este rincón yo y mi otro yo te mandamos un abrazo hasta tu espiral, esperando que tengas el valor de subir todos los escalones que has bajado todos estos años y salgas a la luz, news have it it´s shiny out there.

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Hoy los pequeños gigantes en mi cabeza cesaron de gritar, me di cuenta de que sus alaridos están en un idioma extraño para mi, que nunca fueron para mi. Todo resulto ser un espejismo, un cuento de Nuncajamás. Una vez leí algo muy chingón acerca de la prueba de Rorschach, decía que al final del día lo más triste de ella es que sólo eran manchas de tinta, manchas aleatorias en las que veíamos formas después de mirarlas mucho tiempo; decía también que la vida y la prueba de Rorschach eran en esencia una misma cosa, manchas de oscuridad en las que vemos patrones después de mirarlas mucho tiempo, todo para darnos la tranquilidad de que no estamos sólos, de que hay alguien más ahí.

Si en el infierno quisieran de verdad hacer bien su trabajo, deberían utilizar la incertidumbre. Una duda puede llevar muy lejos a un hombre, esto funciona en los dos sentidos. Saber, al final del día que una incertidumbre resultó ser un engaño es un boleto sin retorno al país de los viajes pasados, es como si el segundo anterior se convirtiera en una fotografía, y el anterior, y el anterior...sólo fotografías cayendo como fichas de dominó una después de la otra. La tristeza que se siente entonces es más personal, más especial, que la tristeza esperanzada e hipócrita de la incertidumbre.

Tu cabello dura para siempre, dije una vez de ti, y tenía razón.

Esto son dos epígrafes, porque hermano, como con los gemelos, la vida se ocupa de que yo sienta tu dolor, aunque sea con este símil estúpido.

Perdimos, Sancho! Perdimos porque los molinos siempre fueron molinos. Las manchas de tinta sólo son eso, y ya no hay lugar para nosotros aquí, ahora nos toca ser gobernadores, tenderos, abogados y maestros de ceremonia, caminando con la mirada baja y asustados de levantar la mirada...

Gracias a ESA QUE NO ERES TÚ (bueno, y a Benedetti, je) tengo un gran final para esta canción.

"Vos lo dijiste,
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto. Sólo a ratos parecía,
que iba a vivir
que iba a vencernos.
Pero los dos fuímos tan fuertes que lo dejamos sin su sangre,
sin su futuro,
sin su cielo"

La única diferencia, es que vos no lo dijiste, vos escupiste manchas de tinta y yo después de verlas mucho tiempo pensé que su forma en el suelo podría parecerse a mi.

We bend, we do not break

Bueno, han sido días difíciles.

Pero las cosas empiezan a pintar como que tal vez igual en una de esas empiezan a pintar mejor, aunque ya sabemos como es eso de la ley de Murphy.

Por lo pronto ayer hice algo que debí haber hecho hace mucho tiempo, y me hace sentir mejor, ahora la cosa es pensar que no hay agujero que dure para siempre, ni zopenco que lo resista.

Más tarde la reseña del evento de mi gran amigo Zombie Goldfish y su poesía punk tributo a Iggy Pop experimental (suena mega poser, pero CRÉANME, está muy bueno, garantía de mi otro yo)

Algunas cosas nacen muertas, pero igual merecen su luto. De todos modos nunca está prohibido sonreir en los funerales, no?

The little giants in my head

Imagino a Napoleón en su segunda isla. Me lo imagino avergonzado de, habiendo conquistado el mundo, estar preocupado por la salsa de su cena.

Me imagino a Hitler llorando en un atardecer en Auschwitz.

Te imagino con uno de los muchos muertos que te regalé junto a tu pecho, no sabes que uno de esos muertos soy yo.

Imagino que las grandes cosas de la vida siempre se disfrazan de cosas pequeñas, guerras mundiales en huevos kinder, orgasmos dentro de botellas de Coca Cola.

Me imagino que las cosas grandes se preocupan por las pequeñas: imagino que tú te preocupas por mí.

Loneliness...

...is not a state, it´s a country.

101010001001011

Neverland no existe, ni ahora ni nunca. Ningún hombre puede volar.

Pensar lo contrario es una transgresión a las leyes de la física,
y por lo mismo, una estupidez.

Los cuentos de hadas en realidad hablaban de niñas violadas por "el lobo feroz" que debería ser el primer nombre de porn star de la historia. Fueron cuentos para enseñar cosas prácticas, ahora son anécdotas baratas con hidrocefalia, deformadas por la imaginación demasiado vívida de algún viejito rabo verde con un trauma con los ratones y los patos.

El texto deber ser gris, ni demasiado blanco ni demasiado negro. Ni demasiado curvo ni demasiado anguloso, cualquier otra cosa arrojará malos resultados en una prueba psicológica.

Perder el tiempo en internet, creando algo, jugando cualquier clase de juego, amando a una mujer, o cualquier cosa que no vaya dirigida a construir algo duradero, empezando por la Economía (con mayúscula, como Dios) es una actividad para perdedores.








DO YOU REALLY WANNA BE HERE? DO I?

Goodbye Neverland

Ejercicio:
- Tomar cada cosa que me hable de ti, o sea, la mayor parte de mis cualidades de estos últimos días.
- Romperlas, todas.
- Besarlas, tratarlas de pegar.
- Tragármelas, llorarlas, perderlas.
- Olvidelas en un cajón, deje reposar unos años y ábralas de nuevo más tarde.
-IMPORTANTE: si al abrir ese cajón siente irritación en los ojos o ardor o cualquier reacción, alérgica o no, cierre de nuevo, esta ves para siempre.
- Adios, contigo pierdo NuncaJamás, contigo pierdo hoy las ganas de volar...
- Quemo todas mis naves, no porque no quiera que me sigan, sino para no poder volver
- Es hora de comer puños de tierra...

Idea

"¿Qué clase de idea eres tú? ¿Eres de la clase que transige, pacta,
se amolda a la sociedad, busca una buena posición y procura sobrevivir; o
eres el tipo de recondenada y bestia noción atravesada, intratable y rígida
que prefiere partirse antes que doblegarse al viento? ¿La clase de idea que casi
indefectiblemente, noventa y nueve veces de cada cien, queda machacada; pero a
la que hace cien, te cambia el mundo? "

Salman Rushdie

Soy una idea de obsesión, soy repeticiones en un juego de espejos que muestra diferentes partes de tu cara, pero nunca tu sonrisa

Sweet&Sour

Ayer, por un rato, me sentí completo y feliz.

Como siempre que eso pasa una tragedia tenía que estar a la vuelta de la esquina, literalmente.

Después de un pleito muy tonto con un amigo (pedo), yo (pedo,snif) decidí irme caminando a mi casa.

En la esquina del parque España 3 carnales me asaltaron, me bajaron toda mi lana, además de darme unos cuantos patines (nada grave, it´s never that easy) en la espalda.

Las fuerzas policiacas que llegaron en el último momento ahorrándome no se cuantos patines o algo peor apañaron a uno, me fui con ellos al MP para entambar al hijo de perra.

Todo el camino el compadre este me decía que tenía una hija y que tuviera piedad (sip, uso esa palabra y hasta conjugada) Es horrible ver lo ciego que uno puede volverse a las lagrimas de un güey que te estaba poniendo una madriza 15 minutos antes.

Y lo peor, me acuerdo de ti y sonrío como baboso, baboso con dolor de espalda y un pie.

28 seconds later

los zombies siempre ganan en las películas, los aliens siempre ganan en las películas, los hombres lobos, vampiros, fantasmas, long legged beasties siempre ganan en las películas.

Porque son uno, porque no se ha visto que a un zombie se le antoje el cerebro de su compadre zombie. El hombre se mata a si mismo, por eso ni los gringos pudieron pensar una mejor solución, LAST MAN STANDING WINS, porque no hay otro hombre ahi, no por otra cosa

Pareciera ser que cualquier puerta hacia afuera de ser la basura que somos es buena.

Frozen in time

Hoy intentaron asaltarnos a mi y a mis amigos, afuera de mi departamento...

Un güey llegó mientras abríamos el carro y agarró por el cuello a un amigo.

-Préstenme doscientos pesos

Al principio pensé que era una broma de algún conocido de ellos, el güey lo dijo en el tono más amigable que se puedan imaginar, cuando mi amigo se resistió los dos cayeron al piso y nos dijo que si no le dábamos dinero lo picaba con un pinche cortaplumas de piuter nos lo tomamos más en serio.

Nótese, en el grupo iba la novia de un amigo, una niña bastante linda que tiene cara de no le hago daño a nadie ni por accidente. La niña debe medir 1.50, tops...

El tipo claramente era un principiante, si la hubiera agarrado a ella le dábamos todo lo que trajéramos, en ese momento.

Los otros dos nos quedamos, por miedo a que le pasara algo a la niña, congelados. Entre que al principio todo mundo pensó que el güey era un conocido de "el de al lado" y la novia de mi cuate no reaccionamos. Una patrulla pasó por la esquina y el tipo se fue, amenazando con que volvería, acompañado.

Es curioso como en el momento crítio no cuenta ser el más listo, ni el más tronado, ni siquiera ser Bruce Lee, lo único que cuenta es reaccionar en el momento, en ese segundo, los tres sobre él y a darle la madriza de su vida.

Pero...¿y si sí hubiera sido una broma? Un amigo impretinente menos, pero aún así...

Ojalá vuelva, me dan ganas de verlo un día a él sólo y sin su cuchillito de mierda, me dan ganas de matarlo...

Qué poco hace falta para sacar todo lo mierda que podemos ser, el tipo ni siquiera nos quitó dinero, no nos "asaltó" y lo odio. El problema con esas cosas es que sumas el odio de todas las cosas malas que le han pasado a todas las personas que conoces, a este paso un día la gente va a salir a matarse, un día todos seremos criminales...hasta que la ciudad se quede quieta, como nosotros esta noche, vaaaaacía, como nosotros siempre, frozen in time.

Para ti, aunque la etiqueta diga otra cosa

Hablamos de ti, de tu cabello, de mil tonterías, hablamos para siempre.

Verte me habla de parasiempres falsos, de esperanzas marchitas y viejas como los bordes de los calendarios , esperanzas amarillentas que muestran paisajes felices del país de nuncajamás.

Escucharte es como caminar borracho en la noche, hasta tu casa con la nariz rota. Pero con una sonrisa de idiota, esas has sido siempre las mejores y más raras de las sonrisas, las más sinceras.

Hoy es invierno, la nieve cae en mis párpados, quemándolos.

Tu cabello dura para siempre, pero yo mañana podría no estar aquí...

Goodfellas

Este post es para todos ustedes:

Los racistas de mierda, los policías, los traidores, los darketos, los vikingos, los salseros, los putos, los ñoños, los cleptómanos, los mitómanos, los desaparecidos, los gorrones, los escritores, los computólogos, los sentidos, los que siempre buscan un pretexto para hacer de su vida un infierno de tres pesos, los metrosexuales, los vigoréxicos, los publicistas, los músicos, los babosos, los listos, los pelones, los matudos, los hijos de puta, las putas, las apretadas, las desaparecidas y adorables ninfómanas, mis hermanos y hermanas...

Cerré mi viejo blog porque no sería propio decirles que aún con eso, aún con sus putas manías y sus habladurías, y sus robos, sus berrinches y sus mamadas. Aún así los quiero a todos y a todas (no decírselos es uno de mis muchas chingaderas personales, pq esto, aclaro no es una queja, yo también tengo lo mío), los quiero en mi funeral, robándose las flores, llorando, hablando tonterías, metíendo cizaña del primero que se aleje para ir al baño, quiero que estén ahí y se les vaya el tiempo con esas tonterías hasta que yo esté abajo. Bien abajo, escucharlos me tranquilizará, o no, depende de cómo resulte ser eso de morirse...Las únicas oraciones con las que mencionar muerte no es un eufemismo barato como perfume de teibolera son certeza y amistad. La muerte es selectiva y no cree en el amor, ni en la política ni el futbol, la muerte es sabia.

Es bueno tener los amigos que tengo, Dios me libre de tener amigos normales y sin defectos.

Amén

No one really ever gets used to the nightmares...

Cuando era niño no podía dormir...

Todas las noches leía hasta que me vencía el sueño, para no tener que cerrar los ojos.

Cuando era niño sabía, siempre hay alguien esperando a que cierres los ojos, alguien más...

Mi cuarto en ese departamento de un octavo piso siempre estaba lleno del ruido de las palomas, que a la fecha me parece asqueroso. Parece que estuvieran imitando a gente cogiendo...

Y además, todas las noches me sucedía un fenómeno que pueden googlear o wikipediar como "se me subía el muerto", todas las noches eran, como en las películas de Freddy Krueger, una lucha contra quedarse dormido.

"one, two, Freddy´s coming for you"

Hoy, veinte años después, dormir es un alivio. Despertar es lo escalofriante.

Hoy sé que siempre hay alguien esperando a que abras los ojos, alguien que quiere y puede matarme, clavar sus uñas mordidas en mis pupilas, ese alguien soy yo...

No puedo dormir, no puedo despertar...